Si no pensara en ti...

Si no pensara en ti, ¿entonces en qué pensaría?
Malgastar mis pensamientos en filosofía
o ingeniería,
créeme, amor mío,
buena vida no sería.
 
Si no pensara en ti, ¿entonces en qué pensaría?
En la vida y en la muerte,
o que mi esencia trascendería,
la verdad es que para mí
sería una tontería.
 
Si no pensara en ti, ¿entonces en qué pensaría?
Que la noche está estrellada,
que el viento soplaría,
que el día está soleado,
¡qué gran antipatía!
 
Si no pensara en ti, ¿entonces en qué pensaría?
Sería un vacío constante,
sería plena agonía,
sería vivir una vida
que jamás yo viviría.

                                                  FABO

La libreta vacía

A veces, cuando miro una libreta vacía,

me dan ganas de llenarla de tus recuerdos,

aunque me pregunto si sus hojas serán suficientes

para vaciarlos de uno a uno.

   Una hoja, una letra, una palabra,

   una línea, un recuerdo, un suspiro,

   un trago, una memoria tullida,

   otra página.

Las letras se confabulan y se acomodan

proyectando imágenes que no son preceptíbles

para ningún ojo

pero sí para cualquier alma.

  Los párrafos se aglomeran

  y forman edificios burocráticos

  con miles de formatos que llenar,

  sólo para recordar el color de tu vestido.

Un texto alegre y uno melancólico,

o mejor dicho, dos textos que parecen uno

que se funden en el vaivén de la nostalgia,

como el mar en calma que parece embravecido.

  La tinta se agota, así como las horas,

  así como la memoria, así como las manos,

  así como la pluma,

  así como el papel.

La noche muere como la libreta,

la mañana renace y curiosamente

a poca distancia, miro una libreta

y me dan ganas

de llenarla de tus recuerdos.

                                                          FABO

La fugitiva

Ella se escapa de todo,

de los besos más afables,

de los brazos más amables
de los pantanos de lodo.

  Ella se escapa de todo,

  de las noches más serenas,

  de los cantos de sirenas,

  de los recuerdos en el recodo.

Ella se escapa de todo,

de la mirada furtiva,

de la tempestad que castiga,

y de todo lo que no sea su modo.

  Ella se escapa de todo,

  de ella y de su sentir,

  de ella y su vivir,

  ella se escapa de mí.

                                                              FABO